29
Nov
16

Hier steh ich nun, ich armer Tor…

Ich schreie, klage, kratze, schreibe,
frag mich selbst, was ich da treibe,
was zum Teufel ich da mache,
wenn ich nicke, spotte, lache

nach Feuerregen, Regen, Feuer –
ist guter Rat halt ziemlich teuer.
Ich kenn inzwischen jede Phrase,
die mir sagt: Jung, das ist Phase!

Hochmut kommt echt vor dem Fall?
Weiß ich seit dem ersten Knall.
Wer was hat, braucht für was nicht sorgen?
Weiß nicht, hab ich, kann’s verborgen,

selbst, wenn’s mir noch so dreckig geht.
Seht mich an, kommt und seht
mich auf der Schneide, reicht mir Messer!
Kommt und seht, dann geht’s uns besser!

Ich kenn es eh schon, könnt ich schwören,
das Gefühl vom hiernichthingehören,
denn jeden Platz, zwischen den Stühlen,
fand ich, um mich falsch zu fühlen,

jedes ich, hier im Verderben,
sah ich kommen, sah ich sterben –
den Verstand, der euch wohlangeboren,
den hab ich mehrmals schon verloren,

wie alles, was ihr mehr… kapiert?
Man bekommt’s, wenn man’s verliert!
So nämlich wurd mir eines klar:
All die Lügen, sie sind wahr

und was ich wundersamerweise tu,
lässt aus gutem Grund mir keine Ruh!
…ach, wenn ihr doch wie ich nur wüsstet,
was über mich ihr wissen müsstet…

…weil ihr Menschen mir sehr fehlt,
kommt’s dazu… dass ihr mich quält…


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