29
Nov
16

Eis am Stil (2)

Als mir nicht mehr viel einfiel,
wählte ich den hehren Schtiel,
mich ins rechte Licht zu rücken,
wo sie Dichtertrauben pflücken.
Höher hängend! So sollt’s sein!
Doch allein:
Schtilistisch macht kein Wort mehr Sinn,
wenn ich gedanklich Riese bin,
der den Wicht in mir verdeckt,
der in jedem Riesen schteckt,
wie der Riese auch im Wicht –
ich wurde anders. Riesig nicht…
denn wenn Riese ehrlich ist…
was sieht er? Außer Riesen-Mist?
Weshalb Wicht-ig sein dieser Zeit
ist von Riesen-Wicht-igkeit?
Wie das geht? Mit Haut und Haar.
Klappt schtilistisch wunderbar.


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